?

Log in

No account? Create an account
      Журнал полностью публичный, взаимодружащий, со стихами, прозой и остальными видами "высокого искусства", так что кому нужно количество взаимных хороших людей (я скромная, да), можете оставаться, прибывать и размножаться.
      Засим откланиваюсь, ваша навеки, gusya304
Возможно, мне есть, что сказать.
Пусть это будет писк: "Пии-пиии!"

Спокойной ночи!

Apr. 1st, 2013

Читаю свои древние стихи в намерении что-то уже тут повесить (как бы надо), но ощущение такое, что копаюсь в трупиках насекомых.
Не страшно, не воняет, местами даже красиво, но в общем - противно.
maafCollapse )

зарубки:

Моей дорогой.

                                     Э.
Посмотри сюда, здесь несколько знаков, десяток строк,
Двести пробелов меж ними с надписью "сам раскрась".
Думаешь, что питаешься от земли, что её росток,
Думаешь: вот она, желанная всеми власть...

Дома тревоги нет, словно всё путём,
Словно игрушка-жизнь, лепит из песка,
Доли секунд тоска на челе твоем,
Доли секунд, но достаточно: я - тоска.

Ты далеко, далеко так, что слепит глаз,
Так далеко, что представить нельзя никак.
Думаешь: я пишу тебе дней рассказ,
Где между строчками плачется: я дурак.

Счастье моё, у каких неземных высот
Ты подбираешь от моря его низы?
Вот тебе солнце и земли его красот,
Вот тебе я в письме, не скучай, неси!

Камнем у кромки выступлю под ногой,
В руки свои возьми, не жалей тепла.
Это же я сама, я, и никто другой!
Брось в море, милая, так! (И на дно ушла)
19.05.09

зарубки:

4 года назад, надо же...

Замолчи, понял? Тебя не бывает!

Тебя не бывает льнущего от нестерпимого переполнения чем-то, что на жаргоне называют "кайфом".
Тебя не бывает на кухне, когда еще сплю, готовящего глазунью с ветчиной и сыром.
Тебя не бывает на улице от слов "Пойдем погуляем. Просто так".
Тебя не бывает на пороге с веткой белых лилий.
Замерзшего, заворачивающего ноги в плед - не бывает.
Не бывает отвечающего на позывные.
Скучающего.
Зовущего.
Тебя не бывает. Кто-то придумал тебя такого. И даже если прикоснуться, рука провалится в вязкий воздух.
28.09.08

зарубки:

       Когда мы находимся в одном помещении, что-то очень яркое светит в глаза, будто лампами дневного света увешан весь потолок, и все их включили одним нажатием. Проходя мимо, не хочется касаться тела, часто дыша, а напротив, затаив дыхание, задержаться вот так, встать вкопанной, глядя тебе в спину, набрать воздуха и не выдыхать, не выдыхать!.. Отравиться углекислым газом и упасть у ног.

       Вижу твою радость от того, что я еще не ушла, когда ты пришел. Вижу тихие, отчаянные попытки не выдать себя, и от этого желание отравиться еще острее и необходимее. Нас связывает невидимый канатик от черноморской яхты, и когда я рвусь в открытое море, то тяну тебя за собой. Осторожнее! - при столкновении на полном ходу в ком-то из нас может образоваться пробоина, горькой водой зальёт и потопит.

maafCollapse )

зарубки:

       Не хочу, чтобы все закончилось, стихло, забылось, перестало биться. Не хочу терять то, что нашлось, как в той песне, ворвалось, влетело в открытое окно - и легло на ладонь. И не твоя вина, что открыла окно. И не твоя вина, что подставила ладонь. Это перышко теперь лежит в моем кулачке, греет его изнутри.

       Ты незаметно и стремительно стал мне дорог. И не потому, что слабая и впечатлительная, а потому, что кем-то был послан ко мне. Я не знаю, что делать с этим пером в руке. Когда-нибудь ему найдется место, уютное и глубокое, а пока здесь холодно - пусть греет. Нет смысла отпускать его лететь дальше, потому что уже измято, не полетит.

maafCollapse )

зарубки:

* * *

Маре

Мара, Мара, мне иногда так хочется девять цифр твоих найти!
Но сама сказала, что хватит корчиться, что под клевером - все пути,
Что улыбка моя тебе опротивела, и вообще - что была пьяна.
Я не стану кричать тебе «приюти меня», у меня теперь есть жена.
Горько, Мара, малышка, девочка, тошно знать, что такой дурак,
Словно следую по разметке-стрелочке, что приводит в один овраг.
Я надеюсь, детка, что ты там счастлива, в  замке из побережных скал,
И меня не помнишь, и всю напраслину, что я в юности обещал.
А улыбка моя теперь, видишь - чистая, мне же тоже пришлось взрослеть,
Мне же тоже случилось чуточек выстоять и немножечко умереть,

Потому что, Мара, ты въелась раковой клеткой в памяти закуток,

И теперь оплакивай, не оплакивай - 
Правда, Мара? - 
В том малый прок.
7.05.09

Шагги

У меня здесь такие себе ненастья: ссоры, дым в окно, умер кот...
И давно заметилось, Шагги: счастье к тем приходит, кто не зовёт.
У меня здесь такие себе осколки: ножки-рожки, да хвост крючком.
Страшно лезть в стелаж на вторую полку за исписанным дневником.
Оттого, что там, на плохой бумаге, - все, что ждёт меня за углом.
Дневнику лет десять, мой милый Шагги. Он прикинулся дураком;
Он стоит и жмется к соседней книжке, вид забытого, хитрый лис.
И ему ль не знать, как с тобою слишком в нем пошагово собрались.
У меня здесь конфетки, мой Шагги, кашки... День за днём - всё полынь-трава.
Да! Я помню голос твой и замашки, и как дышишь едва-едва,
И в моих глазах все стоишь у речки, и обоими - машешь мне:
 «Мара, детка, прощаюсь! До скорой встречи!» Скорой встречи наедине.
Милый Шагги, я могу тут молчать часами, в стену вжавшись, и пить вино.
Я смотрю на солнце  uvex-глазами - и становится все равно!

Потому что

здесь

у меня 

генеологи! - 

Все опоры земных твердынь!

Но спаси-сохрани же меня от холода
И от этой любви.
Аминь.
6.05.09

зарубки:

* * *

Я тебе все еще не прошедшая, но уже не будущая жена, 
Что ты ходишь, смотришь глазами лешего - это я ничуть не поражена. 
Ты ответь мне лучше, какими буднями мне тебя кормить, не задев высот? 
Потому что были такими мудрыми, а теперь вот тянем за поясок. 
Я тебе засохшая червоточина, не болит, но холодом - до костей. 
А давай ты вырулишь на обочину, мы сыграем в вольных от нас людей, 
И друг другу скажем такие повести, что торчали в ребрах, как скользкий нож. 
И потом угрызений не будет, больностей. Мы актеры, пьяные - что возьмешь? 
Потому что хватит уже выглядывать у меня в глазах для себя уют. 
Потому что нищие мы же, правда ведь? - и таким у церкви не подают. 
14.04.09

зарубки:

* * *

Топит себя в своей золотой непорочности, 
Гонит слова через рот и глаза, попробует - сплюнет. 
Кто говорит: это больше чем обесточенности, 
Больше, больше, чем жизнь, больше Бога, который рисует 

В каждом портрет свой. Укромный портрет без движения. 
Голый портрет, обнаженное тело, святыня нетленная. 
Кто говорит: храни эти мощи, эти мои отражения, 
Это намного серьёзнее, глубже, чем ваша вселенная. 

Храбрость завязками вцепится - станет привязанность, 
Кошкой, уставшей от криков котов, окунётся в Всевышнего. 
Кто говорит: это пропасть - такая не-сказанность, 
Пропасть и глупость, что в тело портрета надышана. 

Сто раз отрежь, не отмеря ни разу, доверься мне, 
Да, я убью тебя всею своею не-сущностью. 
Кто говорит: здесь живут только пошлыми песнями, - 
Сам никогда, никогда, никогда с этих песен не мучился. 

Море моё, утопи в своей горечи до смерти, 
Не отпускай меня, выдави воздух, залей меня. 
Чтобы смогла все портреты увидеть на просветы 
И говорить, говорить, говорить 
Стихотвореньями! 
24.03.09

зарубки: